Partie 9 — La promesse de vente
La promesse de vente fut signée pendant que le navire quittait Naples.
Je le savais parce que ma mère avait publié une photographie du Vésuve.
De mon côté, je signais chez le notaire.
Les Keller versaient leur indemnité d’immobilisation.
Les diagnostics étaient annexés.
La situation d’occupation était connue.
Le calendrier de libération avait été établi.
Tout était transparent.
Pas de piège.
Pas de signature cachée.
Pas de « on lui dira après ».
Quand je posai le stylo, Maître Bessières demanda :
— Comment vous vous sentez ?
Je réfléchis.
— Triste.
Il sembla surpris.
— Pas soulagée ?
— Aussi.
Je regardai les documents.
— J’avais acheté cette maison en pensant qu’elle serait la preuve que mes parents ne manqueraient plus jamais de rien.
Élodie répondit :
— Les maisons sont mauvaises pour prouver l’amour.
— Pourquoi ?
— Elles ont trop de mètres carrés.
Je ris.
Puis je pleurai.
Pas beaucoup.
Juste assez.
La maison avait été un rêve.
Ma mère au jardin.
Papa bricolant.
Des déjeuners le dimanche.
Peut-être des enfants que je n’avais jamais eus courant autour de la piscine.
Je ne vendais pas seulement un actif.
Je vendais une scène future qui n’aurait probablement jamais existé.
Le même jour, j’organisai avec une agence la possibilité d’un appartement meublé pour mes parents pendant deux mois.
Pas payé indéfiniment.
Une transition.
Ils pourraient ensuite louer avec leurs retraites et ce qui restait de leur patrimoine.
Élodie approuva.
— Vous êtes plus généreuse que nécessaire.
— Je veux pouvoir me regarder après.
— Bonne raison.
Julien, lui, ne recevrait aucun logement de ma part.
Il avait Serena.
Les Valois.
Et surtout la responsabilité de son propre foyer.
Lorsque le navire revint vers Barcelone, mes parents apprirent officiellement l’existence de la promesse.
La réaction fut spectaculaire.
Ma mère :
TU AS VENDU NOTRE MAISON PENDANT QU’ON ÉTAIT À L’ÉTRANGER.
Papa :
ANNULLE IMMÉDIATEMENT.
Julien :
Je vais te poursuivre.
Serena :
Tu n’as aucune humanité.
Inès :
Je suis désolée. Je ne savais pas que ça irait jusque-là.
Je répondis seulement à mes parents, par l’intermédiaire du notaire.
Ils avaient tous les détails.
Date prévue.
Solution temporaire proposée.
Inventaire.
Possibilité de récupérer leurs affaires.
Aucune humiliation.
Aucun camion venu jeter leurs meubles dans la rue.
Ils pouvaient rentrer et organiser leur départ.
Papa refusa la solution.
Je ne vivrai jamais dans un appartement payé par toi comme un pauvre.
Je transmis à Élodie.
Elle répondit :
— Conservez.
Deux jours plus tard, Papa demanda finalement l’adresse de l’appartement.
Je souris.
Pas parce que j’avais gagné.
Parce que le mépris familial pour mon argent avait toujours une étrange tendance à disparaître lorsqu’il fallait payer un loyer.
Avant leur retour, je fis remplacer les codes d’accès par un système temporaire administré par l’agence et le commissaire de justice.
Mes parents conserveraient un accès encadré pendant leur période d’occupation et de déménagement.
Mais plus de code maître.
Plus de possibilité d’installer huit personnes sans me prévenir.
J’installai également un coffre sécurisé pour les documents restants.
Le classeur bleu avait été officiellement copié et conservé selon les conseils reçus.
La veille du retour, j’allai seule à la villa.
Je marchai dans chaque pièce.
La chambre que ma mère avait choisie.
Le bureau où mon père avait préparé la SCI.
La chambre que Corinne croyait déjà posséder.
Puis la terrasse.
Je m’assis.
Il faisait doux.
L’Atlantique brillait au loin.
Pendant quelques minutes, je me demandai si je devais tout arrêter.
Annuler la vente.
Appeler Maman.
Dire :
D’accord. Revenez. On recommence.
Cette impulsion était ancienne.
Elle portait le nom de paix.
Mais ce n’était jamais la paix.
Seulement ma capitulation.
Je pris mon téléphone.
J’ouvris le mail de Julien.
Pense à quelqu’un d’autre qu’à toi.
Puis le message de ma mère.
Strictement en famille.
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Je refermai.
La vente continuerait.
