Partie 9 — Le bureau vidé
Julien fut suspendu.
Pas licencié immédiatement.
Suspendu.
C’est plus humiliant pour les hommes pressés.
Cela signifie que la porte n’est pas seulement fermée.
Elle est administrativement fermée.
Son badge fut désactivé devant lui.
Il dut vider son bureau sous supervision.
Béatrice protesta si fort que l’agent de sécurité lui demanda de sortir.
— Vous ne savez pas qui je suis ! cria-t-elle.
L’agent répondit :
— Justement, Madame. Vous n’êtes pas salariée ici.
Je notai mentalement de lui envoyer une prime.
Le bureau de Julien était exactement comme je l’avais imaginé.
Grand.
Trop vitré.
Trop décoré de livres qu’il n’avait jamais ouverts.
Sur son mur, une citation encadrée :
Le pouvoir appartient à ceux qui osent.
Je demandai à Armand :
— On peut remplacer ça par “Le pouvoir appartient à ceux qui lisent les contrats” ?
— En police sobre, oui.
Dans un tiroir, les auditeurs trouvèrent plusieurs documents.
Projet M-Tech Horizon.
Notes de transfert.
Mails avec Béatrice.
Échanges avec Clarisse pour une campagne d’image.
Et un dossier intitulé :
Victoire — levier conjugal.
Je restai immobile.
Maître Ravel prit le dossier.
Elle l’ouvrit.
À l’intérieur :
captures de mes anciens messages,
estimations de mon salaire supposé,
notes sur mes habitudes,
calculs de contribution possible,
et un brouillon d’accord post-matrimonial.
Julien avait prévu, après le mariage, de me faire signer progressivement plusieurs engagements financiers.
Le contrat de 3 000 euros n’était que la première marche.
Une phrase manuscrite me fit froid dans le dos :
Commencer par loyer pour établir principe de contribution. Ensuite prêt personnel / caution. Elle culpabilise vite.
Je fermai les yeux.
Il m’avait étudiée.
Pas aimée.
Étudiée.
Béatrice entra malgré l’interdiction et vit le dossier.
Son visage révéla tout.
— Vous étiez au courant, dis-je.
Elle tenta de se redresser.
— Je protégeais mon fils.
— Non. Vous dressiez un piège.
— Vous n’avez jamais été sincère non plus.
Je pris la feuille manuscrite.
— Moi, j’ai caché mon patrimoine. Vous, vous avez préparé une exploitation.
— Grands mots.
— Petites gens.
Elle blêmit comme si je l’avais giflée.
Je n’élevai pas la voix.
— Béatrice, vous m’avez appelée petite employée de bureau. Vous m’avez tendu un contrat de loyer dans votre salon. Vous avez regardé votre fils me mépriser, puis vous avez souri. Aujourd’hui, vous découvrez que la petite employée possédait le marteau, l’enclume et le registre du notaire. Ce n’est pas une injustice. C’est une leçon.
Elle tremblait de rage.
— Vous n’êtes pas une femme. Vous êtes une machine.
Je pensai à ma mère.
À Madeleine.
À Émilie.
À toutes les femmes qu’on traite de machines lorsqu’elles cessent de fournir gratuitement la chaleur que les autres piétinent.
— Non, dis-je. Je suis seulement une femme dont vous ne pouvez plus tirer profit.
Julien, derrière elle, semblait épuisé.
Plus de colère brillante.
Plus de posture.
Il regardait le dossier Victoire — levier conjugal comme s’il lui avait été écrit par un autre.
— Ce n’est pas ce que tu crois, dit-il.
Je ris doucement.
— C’est littéralement un dossier avec mon prénom et le mot levier.
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Il n’eut pas de réponse.
Parce que certains mensonges meurent dès qu’on lit le titre du classeur.
