Épilogue — La vérité n'a pas de visage
Épilogue — La vérité n'a pas de visage
La salle souterraine était silencieuse.
Personne n'osait bouger.
Devant Elara se tenaient désormais trois hommes et deux femmes qui prétendaient tous connaître la vérité sur sa naissance.
Gabriel.
Valerian.
Adrian.
La reine.
Et cette mystérieuse femme qui ressemblait à Elara.
Cinq personnes.
Cinq versions différentes de son passé.
Elara regarda chacun d'eux.
Puis elle posa lentement son épée au sol.
« J'en ai assez. »
Personne ne répondit.
« Toute ma vie, vous m'avez dit qui j'étais. »
Elle regarda Gabriel.
« Tu m'as dit que tu étais mon père. »
Puis Valerian.
« Tu m'as dit que ma famille avait besoin de moi. »
Elle regarda Adrian.
« Tu m'as dit que j'étais l'héritière d'un royaume. »
Puis la reine.
« Tu m'as élevée comme ta fille. »
Enfin, elle regarda la mystérieuse femme.
« Et maintenant, tu prétends être ma véritable mère. »
La femme ne répondit pas.
Elara sourit tristement.
« Mais aucun de vous ne m'a demandé qui je voulais être. »
Elle se retourna vers la sortie.
Edmund la suivit.
« Où vas-tu ? »
Elara répondit :
« Loin d'ici. »
« Et le royaume ? »
Elle s'arrêta.
« Le royaume survivra sans moi. »
Alexander, encore blessé, s'approcha.
« Et si ce n'est pas le cas ? »
Elara le regarda.
« Alors nous reviendrons. »
Ils quittèrent lentement la salle.
Derrière eux, les cinq adultes restèrent silencieux.
Mais avant de franchir la porte, Elara entendit quelque chose.
Un murmure.
La voix de la mystérieuse femme.
« Tu reviendras. »
Elara s'arrêta.
Elle ne se retourna pas.
« Pourquoi ? »
La femme répondit :
« Parce que tu portes déjà la vérité en toi. »
Elara ferma les yeux.
Puis elle continua d'avancer.
À l'extérieur, l'aube commençait à apparaître.
Le ciel était couvert de nuages.
La guerre n'était pas terminée.
Le Conseil était toujours en fuite.
Les royaumes étaient encore divisés.
Et personne ne savait qui monterait sur le trône.
Elara regarda l'horizon.
Edmund s'approcha.
« Tu regrettes ? »
Elle secoua la tête.
« Non. »
« Tu as peur ? »
Elara sourit.
« Oui. »
Il prit doucement sa main.
« Moi aussi. »
Alexander les rejoignit.
« Alors nous sommes trois. »
Elara regarda son frère.
Puis elle leva les yeux vers le ciel.
« Peut-être que c'est ça, être libre. »
« Quoi ? »
« Ne plus avoir toutes les réponses. »
Ils commencèrent à marcher.
Mais derrière eux…
dans la salle souterraine…
quelqu'un ouvrit lentement les yeux.
Le vieil homme.
Il n'était pas mort.
Il se releva difficilement.
Puis il regarda le trône détruit.
Un sourire apparut sur son visage.
Il murmura :
« Elle croit avoir échappé à son destin. »
Il sortit une petite photographie ancienne de sa poche.
Sur la photographie se trouvaient deux bébés.
Elara.
Et une autre enfant.
Le vieil homme murmura :
« Mais elle ne sait toujours pas laquelle des deux est réellement née la première. »
Il retourna la photographie.
Au dos, une phrase était écrite :
« Une seule d'entre elles possède le sang royal. »
Le vieil homme sourit.
Puis il brûla la photographie.
La flamme consuma lentement les deux visages.
À plusieurs kilomètres de là, Elara s'arrêta soudain.
Elle porta une main à son visage.
La marque en forme de croissant venait de réapparaître.
Mais cette fois…
elle était différente.
Elle brillait en rouge.
Elara regarda Edmund.
« Tu vois ça ? »
Il pâlit.
« Oui. »
Alexander s'approcha.
« Qu'est-ce que ça signifie ? »
Elara ne répondit pas.
Parce qu'une voix venait de résonner dans sa tête.
Une voix d'enfant.
La sienne.
Une voix qu'elle n'avait pas entendue depuis vingt ans.
« Ne fais confiance à personne. »
Elara ferma les yeux.
Puis elle murmura :
« La véritable histoire n'a pas encore commencé. »
Et au loin, derrière les montagnes…
une cloche sonna.
Une seule fois.
Puis une deuxième.
Puis une troisième.
Le royaume venait de choisir son nouveau souverain.
Mais personne ne savait encore…
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qui avait été choisi.
FIN… POUR L'INSTANT.
